Чуждое...

В холодной боли, в страшных снах,
В остатках памяти, в забЫтьи…
Остался, презирая страх…
Оставить, а точней, убить их.
Всех тех, кто помешал идти,
Всех тех, кто не простил промашки…
Кто крылья потерял в пути,
Кому чужды клинки и шашки…
Они другие, но как мы,
Они враги, но с ними знамя…
Они нам не простят тюрьмы.
Они – загашенное пламя…
В коротких битвах на мечах
Потери: единицы – сотня…
Все та же боль и тот же страх,
Что крылья разбивает в стекла…
И в лунном свете, вне тревоги,
Степям безмолвным отдана…
Ряды крестов по вдоль дороги…
Так снова началась война…

В безмолвном снеге тихий лес
Был алой кровью окроплен,
И возносился до небес
Тот страшный колокольный звон…
В ветвях деревьев дикий крик
Застыл, замерз и возвестил,
Скривил в гримасу светлый лик,
Сзывая нечисть из могил…

Тупой косой и легким жестом
Дарила щедро смерть покой…
И каждому найдется место –
Могила на земле сырой…
Но в снег ручьи горячей крови
Лились из-под меча вином,
И снег окрасился бардовым
Как ярким солнечным лучом…
Пришел покой безликой смертью…
Заставил, просто подчинил...
Паучьей, серой, жадной сетью
Людей безжалостно добил…
Растаял светом, растворился
В ночи безликой и слепой…
Он умер, он исчез… Разлился
Туманом в тишине святой…