Над головой висит картина,
В углу заправлена кровать,
Над ней с узором паутина,
Уже пять дней не мог он спать.
В его заброшеной квартире
Нет больше радости,тепла.
Ведь он поэт и в этом мире
Судьба его предрешена.
Скиталец боли и печали
Все пишет из последних сил,
Лишь дернув медленно плечами
Допишет свой последний стих.
Глаза полны пустым мучением
Он избегает сам себя
И как ему найти спасение
Средь ночи или бела дня.
Теперь глаза его закрыты
В руке по прежнему-перо
Вдали маячил мир забытый
Уже далекий от него.
Сейчас в заброшеной квартире
Толпяться люди здесь и там.
И может где-то в магазине
Найдется книжечка одна,
В которой вспомнишь про него,
Прочтя его стихотворение
Все в жизни будет хорошо.
Он так писал в своем творение.
Ему так больно,вы поверьте,
Но он писал...писал...писал..
Ведь так хотел,чтоб после смерти,
Его хоть кто-то вспоминал.
Вселил он веру в душу людям
И жизнь раскрылась в полном цвете.
Теперь они смеяться будут
И вечно помнить о поэте.
|