Художник

Он брал тонкие кисти
Их обмакивал в мысли.
По неба мольберту водил не спеша.
И облачный лист
Становился не чист -
На нём вырисовывалась
душа.

По трещинкам старых пустынных дорог
Он шёл, погружаясь в туман
И обман.
А, может, то был искажённости смог,
Который хладил швы залеченных ран.

Смотрел на сжимающийся простор,
И переносицу пальцами тёр.
Под лобною костью тепло разливалось…
Вибрировал мозг,
И таял снов воск,
Сознание тщетно в различьях копалось.
Вспухало.
Пугало.
Рвалось, принуждало
Вновь кистью брать кисти и что-то творить.
Забыв про еду,
Про беду и про боли,
Финансов учёт и занятья любовью…
Не думать,
не спать
и не говорить…

Роняя табачные крошки на скатерть,
Срывая с души повседневности платья.
Испачкавшись в красках низин и высот.
Смакуя мгновенья,
Соря вдохновеньем,
В попытке осмыслить -
какой же тон тот…