Мак

Средь прошлогодних вялых трав,
Из-под желтеющего крова
Пробился мак. Свой непокорный нрав,
Направив на свершенье чуда снова.

Он год за годом так растет:
Без лишних слов, без спешки.
Пускай один, но век уже грядет,
Когда сорняк-король вдруг станет пешкой.

Наш мак невзрачен - неказист на вид,
Но лишь до той поры, пока не греет солнце,
А теплый луч любви уже спешит,
Пронзая космоса холодное суконце.

И вот цветок согрет, цветок цветет.
Прекрасным – алым… Нет, кровавым цветом!
Он начал жить и за собою мир ведет,
За ярким пламенем души...
К тем - истинным заветам.

Жаль мака миг не долг был,
Ведь ветер-паникер нагнал беду и тучи.
Огонь красы угас, потух и сердца пыл,
Остался лишь закат-актер...
А он хоть мудр, но скучен.