Живописные холсты

Я не мастак писать стихи,
Цитировать восторженно поэтов,
Близки мне рощи и ручьи,
Без купленных на то билетов.

Стога на скошенной траве,
В объятьях неба будто башни,
Цветов… охапки на бугре,
И в рожь засеянные пашни.

А стрекотание сверчков…
Как звёздный дождик на траве,
И запах спящих васильков,
С туманным шлейфом на заре.

А живописные холсты…
По берегам лесной речушки,
В стихах ложатся на пути,
Как на щеках мои веснушки.

Всё это Родиной зовётся,
Страной равнин, лесов и рек,
В биенье сердца отзовётся,
Ведь я же русский человек.