Апатия

Бездельник, постельный режим, понедельник.
С шифера капает струя на нервы.
Под простынёй белой, закутав лениво
Томное тело задёрнуто ширмой.

Брезгливо лучи проникают мне в очи
И ничего точно сегодня не хочется.
Ночью мне снилось бездонное море,
А тут лишь кусты, неудачников поле.

Я сам среди них, гордо спину сутуля
Воняю свободой, сбивающей стулья.
Несущей надежду на остриях копьев,
Добитую злобой, истекающую кровью.

Простите, но разве вы сами,
Найдя только цель её не теряли?
Пиная себя башмаком угрызения
Не слали к чертям мысли о невезении?