Чучела

На поле выболин в обветших одеяниях,
Трамплином чучела непрошенных страстей,
Все видится на дальних расстояниях,
А прыгнешь?-"Врядли..."-завернешь в конверт вестей.
Гуляет ветер, завывает в спину гадом,
"Сама, сама..." - ему чумному не в домек,
Что раздувает головешки, сыта взглядом
Была бы верно я, да пепел сердцем лег.
В живых нет, прочерк от прожитого видения,
Еще страшнее от реальной слепоты,
И вьются вороны, как ведают, терпение
Вот, вот предаст... банальности... пусты...