ИГРА.

Заходит солнце грозовым пожаром,
Последние лучи окрасят лес в бордо,
Ночная тьма березовым отваром,
И сводит рот вишневое вино.

Ночная птица, вещая, очнулась,
И песню, вновь печальную ведет.
Луна сквозь ветви сонные качнулась,
Все в этом мире, все наоборот.

Скользнув к реке, в ней утонули звезды,
Теперь не вспомнить уж наверняка,
Слова простые – Отроческой прозы,
Ни сил, ни духа и ни искорки огня.

И Млечный Путь висит, как коромысло,
Туман над полем стелется змеей,
А вместо снов ко мне приходят мысли,
Все это называю я игрой.