В ответ на все стихи

Посв. П. Ж.

Твои стихи дышат, мои - вздыхают...
И разницы нету, в каком порядке
Я тайны свои тебе открываю,
В небрежных ошибках и опечатках.

Твои стихи - крылья, мои - бумага...
Твои - как салюты на день Сильвестра*,
Мои же - нелепы, как Леди Гага
Под звуки Лондонского оркестра.

Твои стихи - кровью, мои - чернилом,
А то даже текстом, что набран в Ворде...
Но ты, даже злой, остаешься милым,
Хотя... так и хочется дать по морде!

* - день святого Сильвестра - 31 декабря, канун нового года.