Смерть.

Наша смерть не в балахоне,
И с косой она не ходит,
Наша смерть с ружьём и в броне,
За окопом где-то бродит.

Сидит на камне, сука ждёт,
А потом подобно волку,
Как только тень бойца мелькнёт,
Она в прыжке, вопьётся в глотку.

Наша смерть, не ест свинину,
Она гурман, шашлык- машлык,
Она ходит, дышит в спину,
Обернулся - и кердык.

Но наши ангелы сильнее,
Той, что ходит за спиной,
И броня наша прочнее,
Той костлявой, что звать войной.