"Душа поэта хочет ласки"

Душа поэта хочет ласки,
Не долгой, а минутной сказки.
И коль понять его вам сложно,
Зайдите - только осторожно -
Туда, где он живёт и пишет -
Там всё его талантом дышит:
Часы на стенке в полудрёме,
Цветок, завядший на балконе.
Они с теченьем лет смирились
И в целомудрии забылись.
Чуть яркий свет, сквозь занавеску
Осветит Вам большую фреску.
На ней сады, одна любовь...
И у него кипела кровь.
Теперь же ждёт он с упоеньем
Лишь ту, что озарит волненьем,
Кипеньем страсти молодой,
Но лишь на миг возьмёт с собой!
О, сколько женщин зря терзались,
Слезами вечно умывались,
А он, не видя больше их,
Очередной писал свой стих.
Творил вне времени, погоды.
И так летели быстро годы,
Купался в славе он, в вине,
Но как-то вспомнил обо мне.
Лишь подошёл, его улыбка
Сказала: "Друг, моя ошибка!
Прости меня, так глуп я был,
Но знай - тебя не позабыл!"
C ним сели мы - к чем тревоги!
Сошлись опять друзей дороги.
О жизни я его спросила,
Ответом наповал сразило...
Вместо рассказов о прогулках,
Любви, потехах, переулках,
Услышала такую весть,
Что он угас, иссяк уж весь.
Моё представьте удивленье.
Ведь на людях он, без сомненья,
О грусти думать не хотел.
Что с ним случилось? Лишь догадкам
Пришлось трудиться в голове.
Но лишь одна - любви нехватка -
Реальней всех казалась мне.
Я молвила: "К чему терзанья,
Извечный труд самопознанья,
Когда ни разу не любил
И лишь себя боготворил?"
Он резко встал, махнул рукою,
Сказал: "Прощай! И Бог с тобою!
Не нужно мне таких гостей,
Что проживают для страстей!"
Когда пришёл он в дом, на фреску
Лишь кинул взгляд и занавеску
Надёрнул тихо на цветок,
Завёл часы - и всё - умолк.