Без названия

Как милость падших проклиная,
И власть стремящихся прощу.
У юных, юность увядая,
Идет борьба, борьба немая.

Бумагу пачкают чернила.
На ней не написать страстей.
Любовью страсти унимая,
Вдруг заприметив милых, ты гостей.

Высокими, чем выше, тем сильнее,
Ты чувствами дорогу заслоняя,
И прячешь то, что в молодости юной
Ты отдал бы идею сохраня.