Мне сказали, что я поэт.
А я просто пишу, рифмуя.
И никто не посмотрит вслед
На писательницу такую.
Я без трубки, без бус, колец,
Я не в людном мирском пространстве.
Может быть, я и не поэт,
А украла у Пушкина сказки,
У Цветаевой ритм и слог,
У Есенина запах поля.
Поэтический мой пролог –
Не эпиграф, а час покоя.
Я поэт-переводчик снов.
Я – сказатель души ранимой
Той девчонки, в которой кровь
Хлещет ярче фонтанов в Риме;
С русским именем, кудри – зной,
В зеркалах отражает небо.
Непонятна себе самой,
Но любима восточным ветром.
Ей сказали: она – поэт.
Но пока разговор ведётся,
Она пишет, минуя тех,
Кто с ухмылкой стоит, смеётся.
Прижимая к своей груди
Всё, что любит – весну, закаты,
Шляпу, песни, Его стихи,
Поэтесса цветов агата.
23.03.2009
|