БРЕД.

Сквозь зеленую метель, день похож на акварель.
Белой ночью у костра, закружилась голова.

Слушал ветер, слушал воду, дождь стучал про непогоду.
Верил сердцу тайный стон, распустился ли бутон.

Звуки лета, все возможно, все не все, но это сложно,
Слушал песню жаворонка, но кричали:*Горько! Горько!*

Я поэт и звездочет, письмена кто перечтет?
Сяду в доме на полати, расскажу все о Пилате,
Что распял Христа когда – то, день склонился уж к закату.
Больше не чего сказать, все наверно – пойду спать.