Пролог

из поэмы «Холодный рассвет»)

Фантастику не любят, знаю,
Но ночи с ручкой проведя,
Свою поэму предлагаю:
Над ней трудился долго я.
Быть может, вам и не по вкусу
Придётся мой короткий стих –
Не сдамся я, подобно трусу,
И не оставлю дел своих.
Я написал поэму эту
Не про любовь или войну,
Не про весну или про лето
И про волшебную страну.
Не сказка это и не быль,
А так, фантастика простая.
И многим, знать, она чужая
И отвратительна, как пыль
Давно забытых старых книжек.
Никто теперь из ребятишек
Не будет, знаю, их читать…
Но – продолжаю я писать.
Пролог написан, а за ним
(Пишу я почерком иным)
Ложится первая глава
На лист большой. И я, едва
Успев быстрее кисть встряхнуть,
По строкам продолжаю путь.
Так всё-таки, о чём поэма?
И интересная ли тема?
Я будто видел чудный сон…
Иль страшным показался он –
Не помню. В общем, мне приснилось,
Что всё в округе изменилось
И наш двадцатый бурный век
Растаял, как весенний снег,
Давным-давно уже. И я,
Мой лучший друг, моя семья
В другой галактике живём,
У нас поля, огромный дом.
Я счастлив… Что ещё сказать?
Как птица, хочется летать…
Но счастью было суждено
Недолго длиться, как в кино:
Планета погубила нас,
Настал её последний час…
Но, впрочем, всё это потом.
А я, пожертвовав листом,
Пятно стираю на руке.
Не уместившись на листке,
Мой стих уходит на другой;
И я опять трясу рукой.
Да, это трудно. Снова слог –
И я закончил свой пролог.