Полет

Я в легкости пера,
Конечно, не сильна.
Но стих, по-моему,
Блик души:
Когда рождается на свет,
Ты только успевай - пиши,
Тогда эмоцией полна
И выразить хочу,
Что нет счастливее меня,
Ведь я тогда лечу.
Полет, само собой, не прост
И требует труда.
Но, впрочем, как и любой рост.
Секретов не дала.
Лечу, и строки меж собой
Вплетаются в сюжет.
О том, как интересно то,
Скажу вам тет-а-тет.
К концу стремится стих,
И мне пора к земле.
Возможно прилетит
И завтра он ко мне.