я болен.

Я болен, слишком болен для поэта,
И слишком болен для того, что б жить.
Прошла весна, проходит мимо лето,
Я ж все живу с осколками души.

Устало тело безтолку мотаться,
Устали руки безтолку писать.
Я назову существование блядством
И упаду на жесткую кровать.

Я в безрассудстве, толку с меня мало,
Я одинок- мне нечего терять.
Судьма моя мне в карты проиграла,
И ей сегодня на меня плевать.

Но кто нибудь поймет меня некстати,
И кто нибудь протянет руку лжи.
А я сижу на сломанной кровати,
С остатками приветливой души.