Один на четверых

Стонет ветер, под мостом зажатый,
Мелкий дождик капает с небес.
Облака так схожи с грязной ватой...
И желтеет воркутинский "лес".

И пусть в нём лишь чахлые берёзы,
Да кустарник устелил овраг...
Осень молча вновь роняет слёзы,
Ей в затылок дышит её враг,

Что зовётся северной зимою,
С октября до мая бросит снег,
И укроет город стылой мглою,
И от взгляда спрячет речки брег.

Жаль, что умирает осень эта,
Будто бы живое существо.
Перед ней опять уснуло лето.
И зима, начавши торжество,

Будет пить восходы и закаты,
И сполохи в небе будет рвать.
Но весна, как будто мимоходом,
Эту зиму станет отрезвлять.

Протрезвев, зима уронит слёзы,
Будет вновь в отчаяньи кричать.
Этот грик, гремящий, будто грозы,
Будет зиму с трона снова гнать.

Всё прошло. Пройдёт опять и это,
И на трон, один для четверых,
Снова сядет бесконечность лета,
Чтобы греть своим теплом чужих...