СМЕРТЬ ПОЭТА

Убийца я! Простите люди.
В день скорби вновь напомню вам:
Никто меня так не осудит,
Как тот, что жизнь дарил стихам.

Загублен нищим дилетантом
Романтик. Как он жизнь любил?
Простите люди! Нет таланта-
Поэта я в себе убил.

(Вдохновение: У попа была собака...)

Поставил памятник, надгробье...
Такая у него судьба.
Портретик- сам себе подобье
И высек в мраморе слова:

Убийца я! Простите люди.
В день скорби...