Марш-марш!

Когда ветвень,
поддата сенью,
съярчит обновы на поноску -
не годно носится стишным
пустой ягдташ;
Вчиню,
чем бъсый бъг ошлёт,
в то, тем,
и простираю темень,
по краю свежему,
по правилу понеже,
очажек чернью освеча -
увьючий страж…

Оооо…
чем бы я червонное сказал,
грудное…
Хмелёное ещё давешним зноем,
окромля искорку бахромью…

Но сумерк стылит,
ёжится в лучину,
И хладным пламенем охвачен в спину:
О том и пальчики хлопочут
по плечам:
«Мы – тучно точечны,
отточены, ручные:
Подставь на погадать –
чьим снам монарш...
Пригожий, стойчивый,
ну, что?..
Марш-марш!»