Поэт

Он любил с самим собой
уединится
И
сидеть,молчать,смотреть
в окно.
Ночью он любил,когда
не спится,
Всё писать про то,что
знает он.
Но однажды в суете
осенней
Тот поэт не смог себе
сказать
Даже то,к чему уже
нету дела.
Он просто шёл.Куда?
Куда-то в даль.
Сел в парке одиноком
на скамейку,
Стал поэт смотреть по
сторонам.
И вдруг увидел
девушку и буд-то
Больше он не мог
соображать.
Взгляд на себе
заметила девица,
Повернулась,улыбнулася
с тоской.
А он в тот миг мечтал
лишь стать бы птицей,
Что бы прилетать к ней
на окно.
Что бы петь лишь ей
свои-то песни,
Любоваться что бы
только ей.
Она ему в глаза с дали
смотрела,
Не мог он отвести от
ней очей.
Улыбнулась девушка
ещё раз
И тут же повернулась
и ушла.
Поэт не мог глазам
своим поверить,
Скатилась по щеке его
слеза.
И с тех пор не видел
больше счастья,
В никуда поэт всё
письма слал.
Он любил всегда и
тогда даже,
Когда последней
рифмой умирал.