Свалка

От моих наблюдений нет никакого толку. Лишним грузом они ложатся вовнутрь (если можно что-то называть лишним в такой, побуждающей к излишествам жизни). Залипая в памяти обрывки людей и происшествий не вызывают желания сложить из них общую, красочную, талантливую, востребованную картину. Кучей сора поганят меня, когда никогда напоминая о себе запахом, движением, звуком. Разводя руками, я не нахожусь, что предпринять и продолжаю оправдывать свою свалку ленью, недостатком ума и безразличием. Тело мое, уже какое-то время служит для неё ограждением, то, что в народе зовется душой — исправно перерабатывает отходы. Так повелось, что мусор привлекает. Иногда, тех, кто ищет, чем бы подкрепиться, а иногда тех, кто ищет что-то редкое, необычное, антикварное, выброшенное, но ценное, некрасивое, но имеющее значение. Мою свалку посещают. Нечастые гости ковыряют, пытливыми глазами шарят по клочкам, емкостям и крупногабаритным впечатлениям, спрашивают. Не найдя ничего подходящего, уходят, втиснув голову в плечи, пустив руки по бокам, неохотно перебирая ногами, спинным мозгом ощущая мой взгляд. И оглядываются обязательно, оставляя за собой непонятное желание вернуться.