Художник

По белой бумаге, карандашом
Тонкие руки тоску выводят:
Город смертников – обречён…
Узор скользит по дороге.
И не понятно, кто здесь живёт:
Люди? Призрак? Камней осколки?
Рука решений чужих не ждёт –
Распалась ткань, и звенят иголки.
Серый цвет по бумаге ползёт
В медленном танце беды и горя…
Куда художник по ним идёт?
Здесь тишина и молчание только.
Хрупкие пальцы держат графит,
В рисунок вводя жестокость и алчность.
Рисунок не рукопись – он горит.
Рисунок – бессмертен! Как продажность…
В руку легла кисть с чёрной краской,
А по губам улыбки оскал…
Почему теперь узор – черно-красный?
Чёрная – краска… кто крови дал?...
Тонкие руки теперь бездвижны,
Если жизнь – боль, то рисунок – смерть.
Странные линии странной жизни
Теперь на стене… а рук не согреть.