Поэт.

Ко мне вернулся дар поэта,
Что был потерян уж давно,
И в ящик был заброшен где-то,
Забыт, как старое кино.

Давно ль ночами, может днями,
Сидел с листом я, и с пером?
Бывало и не спал ночами,
Думал о хорошем и плохом:


"Давно ль забыть стало слово честь?
Давно ли ложь превозмогла над правдой?
Да и остались? Ещё такие есть,
Что говорят о том, как я, с досадой?

Когда пришел к нас век ударов в спину?
И сладкой лжи, что плюнута в лицо,
Да лучше я в земле могильной сгину,
Чем посмотрю назад, через плечо.

Здоровье купишь, да и любовь продажна,
О смелости ли время говорить сейчас?
Я не хочу, да и совсем не важно,
что будет в мире спустя лишь час.

Я не хочу винить кого-то в чем-то,
Но не хочу жить в мире трусости и зла.
Душа болит, сейчас про боль никчемно
Вам говорить, она у каждого своя.

И мне не нужно заглядывать к вам в душу,
Что бы найти на мой вопрос ответ,
Я не Господь, оно мне и не нужно,
И мне достаточно того, что я поэт.