Рожденный ползать, летает боком!

Жизнь странная штука.
Можно пытаться прожить ее одному,
Гордо прошагав по центру дороги,
Выбивая искры подбитыми каблуками,
Куря хорошую сигару
И выдувая колечки кошерного дыма через левую ноздрю.
Можно пройти этот путь строем!
Маршировать ротой родственников и знакомых,
Серой массой, плечом к плечу,
Словно стайка леммингов направляющихся к обрыву.
И это хорошо! Кто вправе судить?!
Ведь все мы знаем, что дорожка не бесконечна.
Рано или поздно мы окажемся у заветной пропасти
И, накрапав коротенькое завещание,
( глубоко в душе, все же надеясь на загробную жизнь,
вычеркнем любимую норковую шубу из списка
с мыслью: - «а вдруг…там…»)
в очередной раз докажем,
Что рожденный ползать, летать не может!