Смерть

Я не закончила дела.
Их все закончить невозможно.
Пыль собирается в углах.
Одежду пачкаем безбожно.

Работы новой каждый день
Вагон с прицепом. Надо делать.
Так у плиты возится лень
И чистить обувь надоело,

Писать картины под заказ,
Когда в карманах станет пусто.
Они не видят где алмаз,
А где паршивое искусство.

Но всё когда-то пропадёт:
И пепел всех произведений,
В небытие глупец уйдёт,
Умрёт и самый мудрый гений.

Исчезнет эта вся возня:
Работа, дом, концерты, залы…
И что же станет от меня?
То, что стихами я сказала.

Позабывается и то.
Лишишься дела ты и тела.
За что цепляться мне, за что?!?
Я смысла здесь не разглядела.