Из писем.

Фантазией блистать, нет смысла... -

Здравствуй.

Твоё письмо таки достигло цели -
Меня разворотило просто настежь...
Вот и пишу бессвязно, как с похмелья.

Мне откровения стали чужды, правда,
но ты уже давненько мой священник.
Я просто исповедуюсь... Не надо
пустых советов и нравоучений.

Что жизнь? - хромой собакой еле тащится,
и непонятно - вверх ли, вниз по склону,
губ радуга всё реже вверх тормашками,
но чаще параллельна горизонту.

Sex, Drugs & Rock&Roll остались в прошлом.
вопросы неисчерпно актуальны -
а стоит ли всё прожитое грош хоть?
и правильно ли то, что столько жаль мне?

Коплю воспоминания, как Плюшкин,
и не прельщаюсь будущим ни капли,
теряя, по одной, своих подружек,
советчиц тошнотворно-адекватных.

А мысли-вши, похлеще тараканов -
неистребимы, вечны, беспокойны,
терзают днем и ночью неустанно. -
Сомнения, запросы, споры, войны...

В стихах точу и личности, и лики.
Мечты, по полкам словно - по катренам.
Вот и вся жизнь. Наверно это дико,
но дорого и очень сокровенно.

Ну вот и всё. Иссякла я похоже.
Не обессудь - слова не выбирала.

Пиши почаще.

P.s. Знаешь, всё же
тебя мне эти годы не хватало...