Идеальная система

Смешные люди,всегда понурые лица
чего желаю в жизни,и смогу ли добиться?
старая проза в блокноте без веры
вопросы о будущем и смогу ли стать первым?
рисованый мир,всегда серое солнце,
хотел бы жить в реальности,но не смог я проснуться...
сухо во рту будто сноп паутины,
в пачке с под мальборо всего один вдох никотина..
словно болотная тина не могу утонуть,
без права на вдох,к сердцу тянется грусть
голова в капюшоне-в ней стандартные фразы..
как сложно быть настоящим,если рисованый маслом
мир-серая масса у меня на ладони,
я остался в тени,я остался не понят...
был изгнан тобой,был оставлен без вдоха,
мир-это театр,пьесса поставлена плохо..
сохранить бы те крохи,что остались во мне..
сюжет кем-то написан,бумага сгорает в огне..
в душе пылает пожаром...мозг превратился в пустыню..
я собирался бороться,но не время быть сильным..
адское пламя весит тяжким бременем,
песочные часы на боку -символ застывшего времени..
а люди как куклы лежат у порога,
всеми забыты и не нужны кукловоду...
и мир умирает...его художник стареет...
другие глаза смотрят на нас в галлерее
тысячи коридоров,миллион других жизней..
и всего одна ночь...потом не главное мыслить..
и тайна сокрыта,словно меч в ножнах....
ты спросишь где настоящее- разобрать невозможно...