С двадцать третьим февраля

Ночь вертела и крутила,
И метелью наврала.
Брел монах по снегу. Было
Двадцать третье февраля.

Где-то резались салаты,
Был графин у льда в плену,
Чтобы бывшие солдаты
Вспоминали про войну.

Где-то резали краюху,
Щедрой спирт деля рукой,
В караулке, там, где сухо,
Чтоб согрелся часовой.

Шел монах сквозь
Тьму метели,
Зная – страх ему не брат.
Он, монах, на самом деле
Тоже, в общем-то, - солдат.

Как в бою – среди напастей,
Нет, не пули и ножи, -
Враг страшнее и опасней –
Смерть не тела, но души.

День ли, ночь –
Покрыты сетью
Поражений и побед.
И покой – только
Со смертью,
И в победе – смерти нет.

След положь, монах,
Свой на снег,
Незаметно по судьбе,
Пусть не твой сегодня
Праздник, -
Я завидую тебе.

Каждому дана дорога,
Что по силам. Жребий –
Свой.
Кто, как Ангел –
Рядом с Богом.
Кто в миру – как рядовой.

Не печалься, если что-то
Начинаешь вновь с нуля.
Все – солдаты!
Мы – пехота..
С двадцать третьим
Февраля!!!