Н.Б.Все о том же.

Я бы писала стихи тебе чаще
Ведь ты как болезнь,мое несчастье.
Но на фоне хрена и редька слаще
Так жара сменяется ненастьем.

И можно подумать что это напрасно
Слова все пустые.Поблекли краски.
Хотела быть той недоступной,бесстрастной
Не нужно любви мне твоей и ласки

Не нужно мне признаний громких
Не надо обнимать так робко
И голос истерично-громкий
Не потревожь моей души

Чужие души нам - потемки
Ведь мы и так бродили долго
По закоулочкам друг друга
Но так и не нашли того,
Что будет греть нас ночью темной
И сердце просит одного
За дверью,тихо отворенной
Покоя,больше ничего.