Много слов.

Много слов, вот какой у меня улов,
Эти сети в руки вложила мне ты,
Эти слова законченного романтика,
Это ты, меня, научила семантике узлов,
Этих белых стихов.

Ветер поднимает пламя и вот оно уже на уровне газ,
Не боюсь, хочу обнять и до утра пить его искры,
Это твои мысли перетекают в мои кисти,
Что прекрасными мазками ложатся на холст, твоего тела.

Это ты целовала своими губами мои пальцы,
Вот они и слушаются гладить тела твоего узоры,
Вот они и ждут каждого прикосновения,
Словно пианист подбирает ноты, зная куда ему
падать.

А давай представим, что закончились люди,
И на все их законы ляжет плесень,
А нам и не нужно других песен,
Кроме тех, что мы наполняем собою.

И все эти улицы как татуировки,
На теле женщины судьи,
На теле женщины судьбы,
Никто её не видел в платье из стекла.

Если это сон, смотри не буди меня,
Если это не правда, так пускай
продолжается этот обман,
чудесный шанс хоть на мгновение,
продлить путь ветра в страну, где нет
этих пепельных лиц, что уже забыли
как жадно пить жизнь из ладоней
Немезиды,

Жили наизнанку, были иностранцами
в этой сказочной стране,
пока наши глаз были в заплатках и в занозах
сердца,
пока на нашем пути нам не встретились три ветра,
три верных нам ангела, что вручили нас друг другу,
вот и кружимся на месте, там, где уже растворяется
темнота, от нашего смеха в углу свернулась химера.