У окна

Я сижу у окна, проплывают трамваи,
И раскрасив в синий это серое небо
От огромных трудов я устал, и зеваю,
Дождь идет, а на улице - теплое лето.

Сколько дряни писал, сколько краски потратил!
К сожаленью, поэт - не прозаик - художник.
Где - то там за горою, японские ками,
И над городом снова капает дождик.

Сколько строк на бумаге, и тетради покрыты
Жестким словом чернил, и строка за строкой
Сколько страха с отвагой, вы, поэты, убиты,
И никто не тревожит ваш вечный покой.

Убивали за правду, убивали за веру,
Убивали поэтов во все времена.
Не учили любить, сталью резало нервы,
Призрак злобный в руке - от гранаты чека.

И последнюю пулю получили вы в спину,
От потомков, что книги сжигают и рвут.
Гибнет наше искусство, танк взорвался на мине,
Молодые домой приглашают подруг.

Заскрипели кровати, позабыли о доме,
Только плотская ласка - вот он, ваш идеал!
Губы больно кусаю. Сколько пролито крови
На стихах, что когда - то нам Пушкин писал.

И Бодлер, и Рембо, усмехнуться неслышно:
- "Нынче время другое, им нет дела до нас".
Только снег тает где - то, тихо капает с крыши,
А в подъездах - шприцы, да последний напаз.

Под гитару поете, попиваете пиво,
Какой стимул вам надо, чтоб смогли вы понять
Что прекраснее чувства и звончее мотива
Никогда не услышать? А всем вам наплевать!

Да кому из вас нужен мертвый гений, когда - то
Стихи он писал, и был молодым.
Нюхать клей, напиваться, затыкать стекловатой
На зиму окна разбитых витрин.

Вы не знали Верлена? Ну и черт, пусть он с вами!
Дела нет до могил, где поэты лежат.
И философов вы затоптали ногами,
Так что, вам отвечаю, мои господа.

Осудите, избейте, угрожайте, пинайте,
Я же буду всегда стоять на своем.
Книги жгут, не пора ли нам взяться за палки,
Чтоб заставить молчать новой жизни вельмож?

В Петербурге стоит монумент в честь члена,
Я огромное вам "спасибо" скажу.
Говорил нам Барков, что непризнанный гений,
Про него, как он будет стоять на виду.

Что твориться! Представьте: Приезжаете в город -
Вам мужское достоинство тычут в лицо.
Не идете - насильно хватают за ворот,
Вот что придумал совет подлецов!

Что же лучше, скажите? Пить водку прелюдно?
Ширяться в подъезде? Целовать шлюх взасос?
Может, травку курить? Это все обоюдно.
На свече моей тихо плавиться воск.

Я рисую в блокноте, и пишу на бумаге,
У окна встает над рекою рассвет.
Бродского томик тихо читаю
Поэта, которого на земле уже нет.