моя больная

голова разрывается, крошится,
будто шмаль на поляне, твоими руками.
векАми на волю просятся
и притворяются снами.
что будет с нами далее?
и мы ли это вообще? а какое сегодня число?
мне бы где-нибудь найти понимание,
дверь деревянная, за нею - ничто.
голова продолжает свой звонкий распад,
и я пока-что в сознании,
а рядом со мной - кто-то слеп, кто-то слаб,
кто-то скачет на лапах задних.
- где моя сестра Милосердия?
- там же, где крошится твоя голова,
и я предлагаю, не медля, повеситься
на шарфе, по стопам родного отца.
бледность лица снова не в моде,
я тихо покинул твой хит-парад.
не грущу, но не сказать, что доволен,
просто хочется вернуться назад.
так далеко, прям под самые корни,
где не найдут и не нужно искать.
я не хочу быть участником оргий,
что ты любовью посмела назвать.
нельзя ее на куски поделить -
кто-то больше урвал, кто-то меньше,
но ты умудрилась взять и разбить -
всем по осколку в сердце. навечно.