И превращается...

И превращается явное в прошлое,
Как письма написанные вчера.
Сегодня они уже былью поросшие,-
Лежат порожденьем тебя и пера.

Лежат сиротливы и только лишь мысли,
Как ветер бездомный по мостовой
Со вздохом гоняет опавшие листья
И стелет их наземь,обретших покой.

А прошлое точно, как-будто изнанка
Нательной рубашки,носимой до вшей.
Оно,как сверлящий взгляд старой цыганки,
Пронзающий насквозь всей силой своей.

То прошлое всё и всегда о нас знает:
Как мы износившись,сгораем дотла,
И в саван забвения свой пеленает,
И след заметает,как-будто метла.

Ведь каждый из нас в предел седоглавый
Уйдёт из сегодня навек во вчера.
И страсти померкнут в разбитой оправе,
И рухнет страдания груз, как гора.

Ты когда-то прочтёшь эти мысли-признанья,
Облачённые мною в скупые слова.
Пусть они как воскресшие воспоминанья,
Потекут для людей,как живая молва...

1979 г.