Слова слагаются в строчки.

Снова мучаюсь рифмой,
Как раньше не сплю ночами.
Слышу громкие вихри,
Груз забот за плечами.
Слова слагаются в строчки,
Одна толкает другую.
То запятые, то точки.
Всё рифмую, рифмую.
Порою, кажется что-то
Не то, со мной происходит.
Но вновь является кто-то,
И сразу покой уходит.
Да он мне совсем некстати,
А коль родилась идея,
Так важно её не утратить
И в рифму вложить скорее.
И дни переходят в ночи,
Затем в туманное утро.
За эти скромные строчки,
Всё рада отдать почему-то.
И главное, чтоб всё это,
Другим согревало душу.
И нет важней для поэта,
Чтоб стих его кто-то слушал.
Чтоб каждый, читая, думал,
Что он ему посвящён.
Что сам господь надоумел
Поэта писать о нём.
Чтоб все остались довольны
Поэт, читатель и бог.
Не важно, как сердцу больно
И, что поэт занемог.
Коль цель оправдала средства
И стих перечитан не раз.
Останется как наследство
Потомкам из рифмы сказ.