Я сама в себе уже давно не нахожу ни искорки,
Ни грамма чего-нибудь чистого, высокого, стоящего.
Там только мысли рваные, что хочется высморкать
Да кровь замерзшая вокруг чего-то ноющего.
Все дальше слоги от меня, порой красивые, стройные,
Все дальше фраз в голове четкое завершение,
На языке только выкрики сбитые, однослойные
А для повтора всегда наготове себе утешение.
И кто бы слышал только, какая ласковая, какая нежная,
Как осторожно просит себя глаза закрыть, дышать ровнее -
Не важно. Она сама по себе, должно быть, прежняя,
Только речи свои поглотала все, будто бы станет умнее.
И как-то страшно порой: от любви до ненависти,
От ненависти до презрения, от презрения к равнодушию...
Закрываться надежнее, через силу в себе нести
И всё равно с надеждою, чтобы не просто слушали...
Я разучилась писать размеренно, идейно, с завершением,
Мне что ни строчка, то омут мысленный, беспросветный.
Не изложу, верно, важный здесь вывод об отрешении,
Пусть то бессмыслицей будет в глазах чьих-нибудь безответных.
2 апреля 2012
1:11
|