Хирургам

Не раз я был под скальпелем хирурга.
Как перед волком заяц, я дрожал.
По воле бога, а порой придурка,
Я на столе разрезанным лежал.
Грузил в порту и разгружал вагоны,
Таскал я брёвна на горбу в селе.
Ну а потом… мучительные стоны
На освещённом лампами столе.

Мне не везло. Мне выпадали муки.
Вдоль, поперёк изрезан мой живот.
Мне рвали гланды, выпрямляли руки,
Ну а душа, как видите, живёт.
Я как-то раз в гостях допомогался.
Не торопился ехать я домой.
И вот беда: на рельсах оказался
Помятый весь с разбитой головой.

В моей судьбе случались и моменты,
Когда мои все рушились мечты:
Под руководством доктора студенты
Кромсали тело, словно лоскуты.
Я им кричал, что кровь от боли стынет…
Я вспоминал их бога, душу, мать…
Ну а они забыли по – латыни,
Как потроха мои именовать.

Вот врач кричит: «А что же друг наш режет?
Вот бы отрезал, были бы дела!»
Хотел вскочить под стук зубов и скрежет,
Но я не смог подняться со стола.
Жизнь бьёт ключом. Иду я как по лесу.
Порой бездушны люди, как стволы,
А я от них испытываю стрессы
И пропускаю в жизнь свою голы.

Я, может быть, испытывая прочность
Своей судьбы на сжатие, на сдвиг,
Шагал по жизни, допускал неточность,
Но до сих пор к ударам не привык.
Опять лежу в почти родной палате.
А смерть моя дежурит за углом,
Прошу врачей: «Когда кондрашка хватит,
Похороните вместе со столом».