К Арантиру

Сказал ты мне однажды по секрету,
В преддверии прекрасных вешних дней:
Забудь про все, предай огню все это,
Найди мужчину, нарожай ему детей.

А я представила сию картину ясно:
И коль я женщина, мне место у плиты,
Смотрелась бы на кухне я прекрасно.
И запах б шел, что вяли б все цветы.

Не вдохновленная такою перспективой
Я уловила мысль подобную стреле:
Как среагировал б мужчина мой ретивый,
На фразу «Выпори меня же! Плеть в столе!»?

Поэту помутненье как подруга,
И страшно будет это наблюдать:
Хромая, сумасшедшая супруга
Средь ночи будет по дому шагать.

На свете том отдельное «спасибо»
Скажу компании веселых мертвецов.
В руке том Гейне прозябает ночью, либо
Ждет перевод культуры праотцов.

Итак, в итоге есть ноль целых, фиг десятых.
Такое счастье не потребно никому.
Хотя желая извести мужчин проклятых,
Я отомстить могла б хотя бы одному…