письма

Прокурила комнату бессонница,
А коньяк во мне уже с лихвой.
Но душа не может успокоится,
Что же мы наделали с тобой.
На столе обрывки писем теплятся,
Строчки в них судачат мне жизнь.
До сих пор никак ещё не верится,
Что дорожки наши разошлись.


По весне резвится ветер в волю,
И зовут в немыслимый полет.
Фразы, что написаны тобою,
Строк твоих душевный переплет.

В комнате прокуренной годами,
Водка с коркой хлеба на столе.
Знаю, что ты там под небесами,
Пишешь свои письма только мне.
Слезно их читаю, осторожно,
Каждый день о милости молю.
У небес о встречи невозможной,
Я всю жизнь любил тебя одну.