Мне постоянно прибивают крылья к спине.
Утверждая, что падший я ангел.
Но сколько пингвина к небу не брось,
он всёравно наземный, крылатый.
Я не стараюсь из себя что-то строить.
Вообще, строительство не для меня.
Я просто живу по тому, что происходит
и не надо кричать, что что-то не так.
Я не псих, не гений и не обычный как все.
Я кто-то с внутренним чем-то,
с тем, кого постоянно мучает стресс,
кто ленится поднятся с постели.
Я наверно романтик, хотя, испортив свой ум,
я сохраняю оптимистичный настрой.
Параллельно в себе, пессимиста глушу,
прогрессируя от дурня к поэту.
Не всякий скажет кто я есть.
Я и сам Вам донести не смогу.
Есть парень, есть один человек.
Есть люди, которым я нужен.
Я зависем от места, зависим от слов.
Это мой моральный наркотик.
От передозы эмоций и чувств,
бывает глаза пропускают и слёзы.
Меня переубедить наверное можно,
но думать буду, как я. Извиняйте.
Я Вас пойму, и выслушаю тоже
но мнение будет моё, его я не потеряю.
Через множество лет, когда все забудут.
Будет ли жить моё бумажное слово?
Будет ли оно иметь собственный вес?
Я так хочу быть в основе системы,
но пока я лишь запасной элемент.
Я бы придумал к семи, ещё одну ноту,
её бы играли на беззвучной волне.
И те, кто услышат - могут мечтать,
а те кто нет, увы превзошли свой барьер.
Голос той ноты, будет вести меня.
Вести в неизвестность погружая во сны.
Я буду слушать её, так упеваючи.
Что забуду на веке про минуты, и про часы.
Мне не нужен вечный покой,
и суету я совсем не люблю.
что-то между дымом и явью,
между белым и чёрным ищу.
Я ненормальный человек и адекватный псих.
Мой стиль в одежде очень скромен.
Штаны в полоску, рубаха с узелками на спине,
и шапка, чтобы не замёрзнуть.
Я по путям ходил, глядел в глаза локомотивов.
Они такие уставшие у них. Мне их жалко очень.
Смотрел на тех, кому не хорошо, не плохо.
На тех, кто просто жив и всё.
Наверно, я и сам такой-же.
Нет. Всётаки, я не такой.
Это строки дурака - бредового безумца.
Он литературных не ведает деяний.
Он пишет то, после чего плюются.
Он пишет то, что наверное забудут.
|