71...

--Я написала тебе семьдесят стихов,
Они все о тебе, горе-мальчишке.
Там в каждой строчке столько боли,
Порвать их, разорвать цепи оков.

Не надо было больше подходить,
Хватило трёх аккордов септаккорда.
Как трогательно, трепетно любив – предать?
Потом смеяться беззаботно.

Обуглена душа моя и плоть,
Но снова у дверей и ты страдаешь?
Позволь не верить, обмануть меня
Тебе удастся вряд ли в этом зале.

Я написала тебе тысячи ролей:
Ты в них король, и фантомас, и Дон Жуан…
И вновь вернуть ту сказку о любви
Не в силах мы, развеялся туман.

Я написала тебе семьдесят стихов...