Домой я возвращалась с неохотой

Домой я возвращалась с неохотой,
и с ней же просыпалась по утрам.
Звонили по ночам,
слезьми сливались с пьяною босотой,
что стаями шныряла по обосцанным углам.
В девичестве ходя по неразборчивым рукам,
теперь мы ждали, что похвалит кто-то,
за бесконечную, как нам казалось, силу духа,
в красивом свете пережитых травм.
Но наркоманам нету дела до бездомных,
голодным нету дела до больных,
а бедным нету дела до замерзших,
как впрочем, и у нас особо нету дел до них.
Зимой под теплым, ближе к лету без пижамы,
с работы на работу, год за годом, семь за два,
мы незаметно снова входим в чьи-то супер-планы,
и травмы бывшие, как будто, - ерунда.
Но странной пыткой долбит по затылку время,
подтачивает так настырно, как вода,
и оказавшись вновь в разборчивых объятьях,
мы не живем, а заполняем города.