За чаем его...

За чаем его, цвета взгляда прощального.
В кольцах его необручальных.
В городе, где толпы других, красивых,
Стихи выбиваю, держу спину.

Пишу смски – браслеты на руку
Из сотни сердечек, из замерших звуков
«Люблю» или что-то из оперы этой,
И, в принципе, даже не жду ответа.

Чужие вокзалы, чужие люди.
Его не бывает. И нас не будет,
Как снега в июле, как неба под крышей –
Не видишь – не веришь – не слышишь – не дышишь

Обрывками осени в стёклах витринных,
Безумными скидками, картами винными,
Ванильным сиропом, ванильными текстами.
Весь мир – это он, и мне в нём нет места.

Читайте. Вбиваю, стреляю навылет.
Травлюсь не слезами, улыбками злыми.
На каждой афише влюблённые лица.
А мне – даже голос его снится.

А мне – наяву его запах под кожей.
Я ломку о нём ощущаю, до дрожи
Сжимая в ладони нож поострее,
Чтоб крови как можно обильней/скорее.

Чтоб небо упало – ажурная бледность
Накрыла румянец, чтоб вся я – бесследно,
Совсем, безвозвратно. И губ его привкус
Остался единственным важным, близким,

Пронзившим насквозь до последнего вздоха
(Так не было сладко, так не было плохо)
Иглой золотой с самого небосвода.

…Останься со мной до конца, ради Бога…