Двадцать восьмая весна. Одиночество.
Букв серебром на могильном кресте
Имя того, кто мне дал жизнь и отчество...
Я закаляю словарный кастет.
Ознаменован потерей и горечью,
новой волной катастроф и невзгод,
взглядами нечеловечными, волчьими
очередной майя меченый год.
За спрогнозированный апокалипсис
благодаря (а за фильм - так вдвойне)
люди по принципу амбилокальности
честно готовятся к сбору камней.
Кто-то стабильно снабжает путевками
в центры горячих как ад тчк.
Грани морали невидимо тонкие,
чья-то стремится делейтнуть рука.
Что им, зачинщикам войн миротворческих -
их не тошнит от количества жертв,
падших в двенадцатом не от пророчества
а утонувших в сием кутеже.
Господи, есть ли причины для гордости?
Если по-прежнему правда болит:
Отвоевали мы "Costa Concordia"
Ну а "Булгарию", вот не смогли.
Благо гласит новостная статистика,
что на плохую есть две "так себе"
значит еще есть возможность очиститься?
и не "в сухую" проигран забег?
Значит не всуе моё просторечие?
Значит не вечны пассивность и дрейф?
Я поздравляю тебя, человечество
с жизнью.
Но с жизнью почти на одре.
|