АНГЛИЙСКИЙ СТОЛ.

Покрыла пыль лощёную поверхность…
Дубового, английского стола.
Покрыла лёгким шлейфом неизвестность….
УВЫ, пришла ненужности пора!

А в памяти всплывают переливы…
Красивых строк нарядная строфа….
«Ах, если б знали…как невыносимо…
Не слышать скрежет Вашего пера!

Не чувствовать руки прикосновенье…
И больше не испытывать восторг…
От громких фраз, вводящих в исступленье…
И эта боль покоя не даёт!

Как не хватает Музы – вдохновенья….
Что мысли Ваши посещала вновь…
И лика не хватает…что в смятенье…
Стыдливо прячет очи за любовь!»

Да, стол потёрт, и выглядит нелепо…
И стойкость потерял на склоне лет!
И всё же, от заката до рассвета…
Он помнит слово гордое – Поэт!

Стол помнит всё, он плачет, и стенает…
Зря говорят, – « Полено без души!»
Никто из нас, поверьте, не узнает…
Страдания истерзанной мечты!

Теперь его пристанище, руины!
А запах гари, – воздуха глоток!
Осталась в пепелище древесина…
Ушел …забвенья выдержать не смог!

Покрыла пыль лощёную поверхность…
Дубового, английского стола.
Покрыла лёгким шлейфом неизвестность….
УВЫ, пришла ненужности пора!


© Copyright: Ольга Мурадова, 2012
Свидетельство о публикации №11206110528