Иронические

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
А.Ахматова


Я решила не сидеть на месте,
а отправиться в путешествие.
Хлеб, немного вина, сигареты – нормальный
набор для начинающего, скажем, «поэта».
Косметики ноль, одежда так, за гроши,
в наличии только «красота души».
Сначала, конечно, на острова
Тихоокеанских и других побережий.
Белый теплый песок, закат – восход,
прилив – отлив.
И ветер с волшебным названием – бриз!

Все дальше и дальше на юг,
за черточкой прочерченный полярный круг.
Пустыни и торосы, тюлени, нерпы
пингвины и медведи.
Что-то холодно вдруг! Хочу назад,
к родным, знакомым северным соседям.
Хочу к лесам и нивам, к стрекозам и к реке,
к стогам накошенным, и к «праздной борозде».
И вот почти полмира обошла,
чего искала – не нашла.
Ведь сора сердцу нужного уж нет нигде,
чиста, как младенец планета.
Давно все убрали родные поэты.