В РАЗГАР ЛЕТА

Как то не поет душа поэта,
Ветер разгулялся и затих.
А на лужах пасмурное лето,
Оставляет свои последний штрих.
Осень безысходна краски живы,
Вот, вот,вот художник листопад.
Раскидает пестрые картины,
И подарит звездности парад.
Окунет в туманы с головою,
Оборвет последнею листву.
Поспешит за девой молодою,
Прикоснется инеем к стеклу.
Ночь подруга сонная без дела,
Прокрадется в каждый уголок.
И посыплет неуклюжий , белый,
Словно вата ласковый снежок.
Как то не поет душа поэта,
Строчки не ложатся на листе.
А палящий зной разгара лета,
Душу жжет на бархатном песке .