О СЕБЕ, КАК О ПОЭТЕ

Я ставил слишком много многоточий
«Дефис» менял на пошлое «равно»
Почти ни разу я не ставил жирных точек
А запятые не по правилам давно.

Писал небрежно, для кого то непонятно
Одни кричали, что стихи мои говно
А мне плевать, что я казался им невнятным
Другим я нравился, для них я полотно

Я был и мастером, я был и простофилей
И ввиде комплементов маты получал
Стеснялся даже, если вдруг хвалили
А если обвиняли, не серчал

Писал без рифмы, без размера, без ироний
Писал с душой, писал и без души
Чего уж врать, писал о чем не стоит
В пяти стихах я умолял тебя, дыши…

Решайте сами, жать мне руку, плевать в спину
Решайте сами, обвинять иль не судить
Поэт рождается и умирает сплином
Он обречен быть вечным или сгинуть
Как можно больше жизни подарить.