Поэт

Что скажет лист, что залит светом?
И что слова скажут тебе?
Один печальным был поэтом.
Он тенью плыл в кромешной мгле.

Не ждал ни помощи, ни взгляда.
Не верил в чудо. Что теперь?
Его последняя отрада -
Листок и запертая дверь.

Рука, протянутая раньше,
Чем он мог ждать когда-нибудь,
Слова, в которых нету фальши,
Сдавили вмиг, пустую грудь.

Так тихо он просил прощенья,
Благодарил и клял себя.
А ей, нужны ли извиненья?
За что она винит себя?

Обрубки крыльев за спиною.
И сможет ли она летать?
А он, окутанный весь тьмою,
Давно не в силах даже встать.

Он сотни раз просил прощенья,
Он скалил зубы, прятал взгляд,
Но нет былому извиненья
И мир кричал вновь:"Виноват!".

О, как же жаждал он забвенья!
Но не забыть, увы, и дня.
"Я виноват! Я жду прощенья!
За что же ты винишь себя?!"

Сколько людей с такой судьбою?
С сколько тех, кто смог понять?
И сколько раз не стать собою,
Чтоб научиться понимать?

"Скажи же, что тебя печалит?
А я скажу, как тяжко мне,
Когда душа покой не знает
И все скитается во тьме".

Поэт печальным тяжким слогом,
Увы, иначе он не мог,
Писал стихи. И ночь пологом.
И благодарность между строк.