Это был не я

Ты тёплым летним ветром прилетала,
Но лишь тогда, когда тебя не ждал.
В отчаяньи тонул, иль просто спал -
Ты словно из болота доставала.

Я замирал. Не в силах рта открыть,
Немой, не твой - тобою восхищался.
Но лишь я, наконец, сказать решался -
Ты говорила - надо уходить...

Я ждал опять. Я жду и в миг текущий.
Ты, будто зная это, не спешишь.
Мне кажется, что ты опять летишь -
Но это ветер, окна стерегущий.

И я, опять пред зеркалом стоя,
В который раз кого-то вопрошаю:
Чего ты ждал? И сам себе мешаю
Ответить, бросив "Это был не я"...